Ópio

O caminho fácil das pedras polidas por passos leves... constante, vazio, monótono, conciso... a vida limitada, a garra enjaulada... o instinto desvanece, perde-se o núcleo e a raíz... esmorece a cor e dissipa-se o sabor.

Porque é fácil ser-se frágil, ter-se máscaras... torna-se parte de nós, habitar bolhas e casulos invisíveis. Numa esperança quebradiça e fugaz, tornamo-nos corda bamba, vacilando a cada sopro. É instintiva a protecção, o fechar em sete copas, o construir muros e barreiras inquebráveis.

Torna-se quotidiana a mediocridade, a falta, o vácuo... o fugir para nenhures intrínsecos em busca de mais reticências em fim... sobreviver apenas...

E eis que há uma faísca então... quebram-se amarras, despedaçam-se âncoras, solta-se do fundo um rugido animal... e queima-se o passado em faúlhas elevadas de cartas em branco sem destino... fazem-se promessas, preenche-se de um ópio efémero o peito vulnerável... acredita-se de novo...

Mergulha-se em água gelada de súbito, e uma vez à tona, respira-se como se da primeira vez se trata-se... tornando-se fénix, renasce-se, acredita-se, luta-se, uma e outra vez... deixa-se para trás a pele, lava-se a alma, passo a passo... recicla-se, renova-se, revive-se, "reama-se"... em passos sem sombra, cuidadosos, espera-se ganhar asas e voar sem destino enfim.